De Esperanza no tenía más que el nombre,

la que no esperaba nada de los hombres;

coleccionaba amores desgraciados, 

soldaditos de plomo mutilados. 

Pero quiso una noche comprobar

para qué sirve un corazón

y prendió un cigarrillo y otro más

como toda esperanza se esfumó. 

Por eso, cuando el tiempo hace resumen

y los sueños parecen pesadillas, 

regresa aquel perfume

de fotos amarillas.